21

Khu dân cư tổ chức lễ tưởng niệm anh hùng,

trước cổng xếp hàng dài,

hoa cúc vàng trắng trải thành bậc thang dẫn lên trời.

Tôi ôm di ảnh của Giang Tự, từng bước từng bước trở về nhà.

Bất ngờ một con chó lao ra, ngẩng chân tiểu ngay bên cạnh tôi.

“Ở đâu ra con chó này!”

Chu Xuyên túm lấy con chó kéo ra ngoài,

liền bị một người đàn bà mập mạp vung tay tát cho một cái:

“Anh làm gì con trai tôi! Thả nó ra!”

Tôi nhìn chằm chằm,

lại là người thuê nhà ở tầng dưới.

Bà ta giật lấy con chó, liếc di ảnh trong tay tôi,

phì một ngụm đờm đặc vào, chống nạnh quát lớn:

“Ra đường gặp người chết, thật xui xẻo!

Đã không cứu được con trai tôi, còn khiến nó bị bỏng,

cái loại cảnh sát vô dụng ấy, chết cũng đáng đời!”

Tôi ngẩng đầu, hai mắt đỏ ngầu, lửa giận đốt cháy hết lý trí.

“Chết đáng đời ư!”

Vì cứu con trai bà ta mà Giang Tự lưng bị bỏng,

anh đã lục soát trong căn nhà nhiều lần nhưng không thấy bóng người.

Nào ngờ “đứa con một tuổi” ấy,

chỉ là một con chó biết cắn người!

Chỉ là một con chó!!

Tôi siết chặt nắm tay, khớp xương răng rắc, hận không thể xé xác bà ta.

“Cái gì gọi là chết đáng đời!”

“Thì sống cũng chẳng có ích gì thôi.”

Bà ta ôm chặt con chó, nhe răng gào lên:

“Mạng con trai tôi quý giá, còn hắn thì rẻ rúng, hắn chỉ là một thứ cặn bã!”

“Cút ngay! Đừng sỉ nhục người đã khuất!”

Chu Xuyên siết chặt nắm đấm, định xông lên đánh.

Tôi chặn lại.

Không thể để bà ta bôi nhọ Giang Tự,

không thể để anh ra đi trong bất an!

Ngọn lửa phẫn nộ bùng cháy trong lồng ngực,

tôi nuốt cả vị máu tanh dâng lên cuống họng,

gào lớn:

“Để tôi nói cho bà biết, Giang Tự là ai!”

“Đêm 30 Tết năm 2016, anh ra nhiệm vụ, bị đâm 6 nhát, dao chạm tận xương.”

“Tháng 3 năm 2017, ra nhiệm vụ, chân phải kẹt trong thép, dây chằng, sụn chêm và mô mềm đều rách.”

“Tháng 7 năm 2017, ra nhiệm vụ, 6 gân tay trái đứt lìa!”

“2018… 2019…”

“… Cho đến ngày 22 tháng 8 năm 2023, ra nhiệm vụ, trở về với thân thể không còn một tấc da lành, hy sinh vì công vụ, hưởng dương 27 tuổi!”

Mỗi nhiệm vụ đều là máu đỏ, đều là thống khổ khắc cốt!

Bà ta run rẩy ngã nhào xuống đất, môi run cầm cập.

Tôi đứng trên cao, lửa giận bùng cháy, ánh mắt như thiêu đốt:

“Anh ấy từng nói, thà tan xương trong núi, thà chìm đáy sông, cũng không chịu sống tạm bợ nơi quan tài lạnh lẽo!”

“Anh ấy từng nói, khoác lên mình sắc xanh hải thanh, vĩnh viễn không hối hận, trên đầu mang huy hiệu cảnh sát, giữ trọn lời thề!”

“Anh ấy từng nói, lấy tấm lòng nhỏ bé gửi trọn cho đất nước, hiến dâng tuổi xuân cho sông núi!”

“Mười năm uống băng, vẫn chẳng thể nguội lạnh máu nóng!”

“Những chiến sĩ ấy, dùng thân xác phàm nhân bảo vệ giang sơn,

dùng máu thịt dựng thành bức tường vạn dặm!

Phồn hoa hôm nay, đều nhờ họ cắn răng chịu đựng, máu chảy tim đau mà vẫn gánh nặng tiến bước!”

“Bà nói xem, mạng này là gì?

Mạng này…

là gì!”

Tôi xoay người, trao di ảnh cho Chu Xuyên giữ.

Tự tay đỡ bà ta dậy, nắm chặt đến nỗi gân xanh nổi lên như muốn bóp nát xương tay bà.

Từ kẽ răng tôi rít ra từng chữ:

“Anh ấy nói, người anh ấy yêu chính là Tổ quốc, còn bà, cũng là người anh ấy đã bảo vệ.”

“Bà có thể không thừa nhận, có thể không kính trọng.”

“Nhưng xin bà, đừng làm nhục bộ cảnh phục của anh ấy!

Đừng làm vẩn đục con đường anh ấy trở về!”

Đám đông xung quanh rưng rưng, đồng loạt hô vang trong nước mắt:

“Cảnh sát Giang, chào mừng anh trở về!”

“Cảnh sát Giang, chúng tôi sẽ hộ tống anh về nhà!”

…

Từ nay về sau,

quãng đời còn lại của Giang Tự, để tôi bảo vệ thay anh!

22

Tôi đặt di ảnh xuống ngay ngắn,

một mình lái xe đến cục dân chính.

Tôi lấy hộ khẩu của tôi và Giang Tự đưa cho nhân viên, khẽ hỏi:

“Tôi muốn làm giấy kết hôn.”

Nhân viên ngẩng lên nhìn tôi, lật qua hộ khẩu, ngập ngừng một hồi rồi nói:

“Xin lỗi, người đã mất… không thể làm thủ tục.”

Ngón tay tôi siết chặt, cúi đầu cảm ơn:

“Làm phiền rồi.”

Khi tôi quay người định rời đi,

cô bỗng gọi:

“Cô Tô.”

Tôi quay đầu lại.

Cô và người đàn ông phía sau vẫy tôi:

“Cô có ảnh chụp không?”

Tôi đầy nghi hoặc.

Cô cầm hai quyển sổ đỏ tươi, lắc lắc:

“Giấy chứng nhận kết hôn cần dán ảnh của cô và chồng.”

Tôi vội vàng lấy ảnh trong túi ra.

Cô cẩn trọng dán tấm hình hai chúng tôi vào trang trong không có dấu mộc,

rồi viết tên ở mục chủ sở hữu:

“Tô Dĩ.”

“Giang Tự.”

Tôi run run hỏi:

“Có thể ghi ngày 22 tháng 8 năm 2023 được không?”

Mắt cô hoe đỏ, hít mạnh một hơi:

“Có thể!

Ngày đăng ký: 22/08/2023.”

“Đây là lần đầu tôi cấp một tờ giấy kết hôn không có hiệu lực pháp lý…

và tôi cũng mong đây là lần cuối cùng.”

Cô trân trọng đưa cho tôi:

“Cô Tô, tôi chỉ có thể giúp đến đây.

Người chồng ấy sẽ mãi mãi bảo vệ cô, chúc cô cả đời bình an.”

Tôi ôm tấm giấy kết hôn đỏ thắm, khóc đến nghẹn, cúi đầu cảm ơn thật sâu:

“Cảm ơn các người.”